ООХОХО! Ещё один утраченный свиток!

[skypirates]

Вы всё ещё думаете, что авторы дописали "Бессмертных" и на этом успокоились? ДА ЩАЗЗ ВАМ!
Оказывается, с 2009-го года они ведут роман-дневник "The Farrow Ridges. Dispatches from the Deepwoods" от лица двух жителей Третьей Эры Воздухоплавания. Дневник в лучших традициях книг, - с картинками и приключениями, но поскольку он а) не имеет отношения к семейке Верджиниксов и б) очень специфично, не совсем по-книжному, изложен, вряд ли его выпустят в печать в бумажном виде. Зато его можно бесплатно читать! На английском. Вот вам для затравки...

"Будни Поросячьего Кряжа, или записки из Дремучих Лесов".

Дальше - КРАЙняк.

Запись 1, сделанная Острошипом Суслобродом.
Шум.

Небесная таверна, причалившая к пристани у Иголок в полночь, ушла на рассвете, исторгнув нескольких лесорубов и охотников, сразу растаявших в лесу. Я снова остался один.
А на закате впервые послышался шум. Подорвавшись от неожиданности, я вытянул фракс-пистоль из-за пояса и взял на мушку старый бочонок, полускрытый тенью, потом медленно обернулся вокруг своей оси. Шум не прекратился, продолжая гулять вокруг, словно ветра по пустоши. Засечь источник не представлялось возможным - к своему стыду, я совершенно ничего не мог разглядеть. Но бдительности не утратил.
На востоке, откуда надвигалась ночь, высились стройные силуэты Иголок. Там давно загнездилась колония кожекрылых скалоклюек, но звук, который я слышал, совершенно не был похож на стук их клювов, вгрызающихся в ломкий сланец.
Затем юг. Медные сосны и желтодуб, покрывавшие Кряж Высокого Порося, были пристанищем для множества созданий. Но то не лающие саламандры кололи лесные орешки, не пятнистые медведи ломали ветви для своих древесных гнёзд, и не тильдер чесал рога об ствол.
Нет, это был звук совершенно иной природы: слишком ритмичный для зверя с Поросячьего Кряжа, слишком настойчивый, чтобы я мог его попросту игнорировать.
Не выпуская из рук фракс-пистоля, я пошёл к озеру. Небо над Великим Кряжем пылало оранжевым, увенчанные сиянием зубцы сосен казались тысячами отполированных копий. Чуть ниже их, жидким золотом разлились затопленные Елани, а выше, слева от меня, из Водяных Пещер извергались бурные потоки воды, рыча на всю округу и заглушая всё и вся... Но даже сквозь шум воды я слышал таинственный звук.
"Тук-тук-тук, - доносился он до моих ушей. - Тук-тук-тук..."
Он звякал и бился, словно металл об камень. И хотя он не был похож на звуки, к которым я привык за долгие двенадцать лет одиночества на Поросячьем Кряже, тем не менее, он вызвал у меня воспоминания о прошлом и о жизни, которая осталось далеко за моей спиной, в городе Великие Ульи.
Впервые за прошедшие годы я поймал себя на том, что вспоминаю свою скромную салотопню на площади Окаймлённых Хохолков, и соседей, что там жили. С одной стороны - братья Держала и Хватала, кузнецы-дуркотроги. С другой - Чирей Пойло, который варил из томлёной кожуры смакли такой забористый грог, что кто угодно с ног валился. А ещё там жила Мэг Рига, престарелая кучкогномиха, которая наполняла лохани в общественной бане. Все они шумели точно так же: Мэг, сбивающая молоточком-клевцом накипь с камней жаровни, Держала и Хватала, приколачивающие ежеобразам металлические подковы, и Чирей, с помощью киянки из железного дерева вбивавший в горлышки фляг с бухлом каменные пробки.
"Тук-тук-тук-тук..."
Ну, то есть, не совсем точно так же. Но звук был похожим, очень похожим - звук инструмента, стучащего по чему-то твёрдому, в руках гоблина, трога или тролля. А я ведь твёрдо знал, что в округе никто не живёт.
Мне бы следовало сходить и как следует всё проверить, но уж очень не хотелось бросать без присмотра коптильню. Мощные течения перемешивали озеро, и, поколдовав с сетью, я вылавливал по нескольку дюжин илистых рыб, вытолкнутых водой на поверхность, оглушённых и задыхающихся. Если бы в моё отсутствие огонь в коптильне погас, рыба бы осталась сырой, а если бы ветер раздул пламя, она б зажарилась до сухариков. В любом случае, результат бы не годился в пищу, а поскольку зима была на носу, я не хотел рисковать.
Тем временем звук прекратился. Становилось всё темнее, над озером заструилась туманная дымка, и я подумал, что мне всё это лишь почудилось. Тем более, такое уже случалось: когда живёшь совсем один, башка от нехватки общения любит играть дурные шутки со своим обладателем. Решив всё разведать как следует на заре, я вернулся к огню, присматривать за моей рыбой.
Перетряся и охладив моховые маты, лежавшие поверх тлевших ветвей медной сосны, я вдруг заметил нечто, что пригвоздило меня к месту. Это был огонёк, казавшийся размытым из-за тумана и мигавший мне с другого берега Поросячьего Озера.
Огонь. Костёр.
Я до сих пор так и не мог до конца этого осознать.
Я осел на землю, подняв ворот куртки и обхватив руками колени.
Я крепко сжал пистоль в руке.
Я больше был не один.

Читать дальше...
Как говорилось в одной бретонской песенке, "Кто хочет - тот пусть продолжит".


АПД: В комментариях ещё три главы.